EL
NIÑO MIGUEL
Había
elegido la ciudad de Huelva para disfrutar las vacaciones veraniegas. Tenía por
costumbre visitar cada año un lugar diferente. Era una manera particular de
conocer mi país a la vez que hacía turismo. Ese día había visitado alguno de
los sitios más típicos de la ciudad. Después unos pescaditos fritos para comer, en una terraza con ventiladores
de esos que dispersan agua lo que se agradece con las altas temperaturas y, a
continuación una buena siesta. Por la tarde cuando el sol ya no era tan fuerte,
decidí recorrer las callejuelas cerca del hotel donde me alojaba. Mientras
caminaba las notas de una guitarra llegaron hasta mis oídos. La curiosidad y el
sentirme identificado con ese instrumento que desde hacía años intentaba aprender a
tocarlo sin haberlo conseguido, hizo que me encaminara hacia el lugar de donde
provenía la música. Sentado en una de las sillas de la terraza de un bar, un
hombre arrancaba las notas de su guitarra de una manera magistral. Lo que llamó
mi atención aparte de lo bien que tocaba fue su aspecto. Aunque su pelo estaba bien peinado, la barba
de varios días y su vestimenta le daban el aspecto de un vagabundo. Cuando estuve a un par de metros de él, volví
a quedarme asombrado. Sus huesudos dedos se deslizaban por los tres bordones de
la guitarra. Nunca creí que hubiera alguien capaz de tocar flamenco con tres
cuerdas. Tenía que saber algo más de ese hombre, así que me pedí una cerveza y
pregunté al camarero que amablemente me resumió la trayectoria del guitarrista.
Cuando llegue al hotel, después de haber estado
en aquel bar casi un par de horas, busqué el nombre en internet que el
camarero me había dado. El niño Miguel.
Fui
leyendo su historia a la vez que escuchaba su música. Cuanto más leía más
entendía su trayectoria. Hijo de un gran guitarrista aprendió de su padre el
arte de la guitarra llegando a ser uno de los mejores dentro del, para luego
desaparecer a consecuencia de las drogas y la depresión. Al día siguiente me
acerqué a una tienda de música y compré dos juegos de cuerdas. Las mejores que
pude encontrar. Ya en el bar donde tocaba Miguel, pedí una cerveza y solicite al
camarero que le entregara los bordones,
pues yo no tenía confianza para hacerlo. —No se si querrá aceptarlos.
Aunque le veas así tiene mucho amor propio. —me dijo arrimando su cara a mi oído. —Confio que usted sabrá cómo hacerlo sin que se
ofenda. —contesté a la vez que dejaba en
el mostrador una buena propina. A continuación me quedé un rato más mientras
saboreaba un par de jarras frescas de cerveza. A última hora de la tarde volví
nuevamente y pude comprobar que la guitarra
de miguel tenía puestas las seis cuerdas de lo que me alegré
inmensamente. Fue un placer escuchar la música que era capaz de sacar de las
entrañas de ese instrumento. Desde ese día fui asiduamente, ya que era un
verdadero placer escuchar sus soleares, o fandangos o lo que se terciara, pues
todo en él era arte. Al finalizar mis vacaciones me hice con sus discos y
escuchaba su guitarra casi a diario. Un día las noticias hicieron una pequeña
reseña sobre la muerte de Miguel. Había muerto el maestro de la guitarra. Para
mí, sin lugar a dudas un genio. Un virtuoso de las seis cuerdas. Yo, solamente
puedo dedicarte este pequeño relato y decirte que seguiré escuchando tu vals
flamenco, que tan bien suena, interpretado con tus prodigiosas manos.
Luis Renedo de la Peña
